Testamento di viandante

Matita gialla

fucile di espedienti per dirti

che sono

nella mia stanza come mia destinazione:

nuova, ogni giorni.

Le mie cartoline di cui hai fatto calendari

riportate via dal vento

che mi segue ovunque;

mi si appende alle vesti;

apprende i miei gesti,

gioca a memoria

affinché io mi sposti.

Ancora.

E butto giù l'ancora d'altraparte.

Per poco più di ora.

Provo a provare paura:

ogni sirena mi pare sorella.

Sento di sentire stupore

e non è poi sempre meraviglia.

M'impaurisce ogni rumore.

E scuoto e mi scuote

le tende: tutto;

per saperne la fattura,

le straccio, disegno, me le porto via.

Racconterà di me, lui

alla polizia o agli ospiti

nelle poltrone scomode della hall

dove si dice quanto accade,

di avventure mai avvenute tra i seduti,

delle tende che ha ricomprato. Nuove

per questo suo hotel

che stasera avrò sfitto di me. 

Ne verranno altri 100, credimi

e tra 100 anni tornerò anche io.

Tireranno via le coperte:

avvolgeranno il mio corpo, quelle. 

D'altronde non ci saranno più tende per me.

Quelle che sarò riuscito a rubare,

scritte o strappate,

le avrò lasciate appese

in una stanza d'albergo

per far asciugare le righe.

Sotto coperta finirò così, finalmente. 

Senza più occhi 

per riempirli di bello

e di nuovo.

Senza più mani

per stringere

mani,

a creare e strappare.

Nemmeno più assi da giocare,

da stirare,

o perdere.

Non un abito da riporre

nel mio bagaglio

che, pure, sarà colmo questo mio! 

Ed a lui,

al mio albergatore,

che non ha avuto mai viaggio,

che ho conosciuto

in tutte le sue facce,

un giorno per volta,

a lui dedicherò le mie emozioni

poichè non ha potuto.

Lo trovavo sempre ad attender la mia porta,

mi capisci,

a raccontare le mie gesta e vesti,

gesti e oggi resti.

Resta,

restava in una portineria di pettegoli

a guardarmi passare.

Io, vita, a guardarlo appena

prima d'andare, ripartire, scappare

e lui arricchito quel poco 

che non basta mai

a mangiarsi le dita,

a mangiarsi la vita,

alla finestra

senza colori da tirare

per parare la pioggia, pareggiare,

chiudere gli occhi al mare, il naso

otturato dal tanto influenzare 

i viandanti.

Al mio albergatore,

a tutti i suoi volti che 

di volta in volta

d'uno sguardo

m'han avvolta la faccia,

le smorfie

e la borsa,

dono cento primi sguardi ad una sua stanza nuova

(nuova di mia vita),

quelle che mi ha prestato lui

e affitterà ancora:

che siano nei suoi occhi

almeno per un'ora. 

h.n. 17.0629-7-11